Mall calavera.

En esta tierra de dientes de oro de tres estrellas
soy el que cocina sólo fresco aire,
-soy pura tierra, aquí soy nadie.
En esta palestra de collares brillantes
entre bolsas de shopping, entre disfraces:
meneo mi diente al son del metro,
miro mi cara en el reflejo de mil ventanas, de mil trayectos.

Porque aquí, me falta el traje,
me falta el plástico que dice: mama
-Soy artístico,
en al arte del sexo soy foquin fantástico.

Me falta mirada constreñida,
fumada de pucho con cara de ira,
mirar a un lado como quien no quiere.
En fin: Ser cuático
en este Mall de calaveras.

Entre dientes de oro de tres estrellas,
le pego al cuero de tu memoria, al un dos tres cuatro de mil recuerdos:
le pego al humo de tu silueta.

Parimos juntos un par de historias
de barro y polvo que allí se encuentran
mirando al norte, mirando papeles
que no aparentan lo que se viene.

Querida...yo no soy cuático, no soy foquin fantástico,
no soy súper héroe de telenovelas.

Pienso en colores, no veo números,
me gusta Correa, me gusta Chávez.
Te veo en un campo de diez mil pinos,
estirando la mano forma en puño,
apuntando al cielo, siendo los dos
nada más que Uno.