Al filo

Desde una tímida oreja escupen los santos
los verdes new age
y los magentas etéreos.
Mientras colgada la fría noche violácea
se entierra en los huesos
del titiritero, del sátrapa,
del hombre cordero.

Meneando la cintura
entre arropadas telas de historia
entra y silba el Dios del mar,
el dios del billar,
el moreno;
el chino y el cholo,
los alados
tuertos, canos, santos y feos.

frígidos juegan a ser carambolas,
juegan el juego del filo.
Cortante juego no-latex de adrenalina y bum en la testa,
de chorro surtido dentro de él o de ella.

Así juegan a la linda y fecunda ruleta,
a encontrarse con él,
el clavado en la cruz,
él,
que perpétuo perdona
por taciturnos e insolentes momentos.