Pasacalle.

Pedazos de piel cuelgan de mis nervios:
raídos, mustios, descoloridos.
Emotivos pedazos
de lascivo pan, de cuentos sin final,
cuelgan de mis ojos solos y caídos.
donde esta el viejo cuerpo?
el que mira desde la vereda que impugna de frente,
donde esta su mirada?
vacía, fría, incompleta.

Parado aquí:
en esta esquina, paralizo mis dientes,
corto el tintineo y congelo el tiempo con nubes perennes.
Vacante espero mi mirada de aquel,
aquel, aquel,
aquel,
que como machete se clava en mi frente.

Pasa corriendo un segundo
y con sus dedos acaricia mi espalda,
nadie mira mi rostro
de humo inerte,
pálido, de desordenadas letras verdes.

Como un sedentario borrego se acurruca él,
frío y objeto en su esquina,
mira mi rostro como gato negro que observa su presa.
Quieto, estático espera
la luz verde
que camina y trina entre paredes de carne,
entre ladrillos caminantes
que impalpables rozan mi mente.

Perturbado y decidido engullo la esquina,
sobre la cebra cruzo dando saltos en blanco
para llegar a él:
mi yo, mío, sedentario, eterno,
que a mi encuentro salta
y de un terso mordisco devora mi vientre.

Al filo

Desde una tímida oreja escupen los santos
los verdes new age
y los magentas etéreos.
Mientras colgada la fría noche violácea
se entierra en los huesos
del titiritero, del sátrapa,
del hombre cordero.

Meneando la cintura
entre arropadas telas de historia
entra y silba el Dios del mar,
el dios del billar,
el moreno;
el chino y el cholo,
los alados
tuertos, canos, santos y feos.

frígidos juegan a ser carambolas,
juegan el juego del filo.
Cortante juego no-latex de adrenalina y bum en la testa,
de chorro surtido dentro de él o de ella.

Así juegan a la linda y fecunda ruleta,
a encontrarse con él,
el clavado en la cruz,
él,
que perpétuo perdona
por taciturnos e insolentes momentos.

Grillo de la palestra.

Canta Grillo,
canta canta pero canta,
amanece brillando tu paso
en mi recuerdo,
vivo,
cantando.

Canta Grillo,
canta canta pero canta.
Grillo de la palestra,
de mi niñez son tus alas
que de tiempo
arropan mi alba.

Canta,
Grillo de rojos y azules,
canta a la mañana,
cántale a mi memoria.
A mis recuerdos de infancia.

Canta Grillo canta,
canta pero canta,
con cada sol de amanecer
cantas cantas pero cantas
siempre en mi oreja
gallo Grillo de mi infancia.

Reflejo maquinal.

Entre espasmos de vida
vine a donar color.
Umbilical, arrullado
vine a encontrar tu luz.

Así solo,
flotando entre dedos
quedo inscrito
en tu mirada
presa de mi.

Así solo llegué a buscar un yo,
uno eterno, de olvido
que llegue a tu consideración.
Querido siniestro inconsciente
solo
así vine a tentar tu amor.

Sombras.

Claras, estampadas,
en paredes avaras pegadas.
Relamidas, historiadas.
Sombras de hambre,
de cuerpo,
de historia y de tiempo.

Sombras lavadas
con cloro made in usa,
con detergente Ace ultra matic
quita manchas de conciencia
de sombras jóvenes,
de niñas
y de sombríos caminantes.

Sombras descubro
entre mentes inertes
de conversa Johnnie Walker
blue label
o de vino de ese Alpha Montes.

Sombras tocadas día a día
con tu espalda,
tu hombro,
tu alma.
Sombras de luz sin recuerdo
de sopa caliente de diente de leche
entre cemento,
balas y paredes.

Sombras de encuentro subterráneo
detrás de headphones,
ipods y mp3.
Sombras sin mirada de ruedas fireston
de riel derecho de metro.
Sombras de amor, de odio,
de sexo.

Sombras de olvido, olvidadas
entre canciones y publicaciones
del puro reader's digest
o de noticia guiada
de burdo cnn.
Sombras león de cannes,
fiap
o cóndores de hojalata.

Sombras quedan entre neblina,
pululando
con iris cortado
por un blue chip rgb plástico
invertido en dow jones
de nuestro glorioso wall street.

Sombras de vida
planificadas.
Sombras de hormigas cargando su peso
entre estas venas citadinas
que son mi desierto.